Una storia triste, fatta di speranze tradite. Il lavoro vero, finalmente… che però non riscatta un bel niente se si trasforma in un mostro silenzioso, subdolo, capace di rubarti la vita. L’ha raccontata con rabbia e dolore Carmine Donnola questa storia. Non è il solo ad aver pianto con la fredda mano della morte sulla spalla, consolatoria solo se serve a interrompere un inutile sofferenza, magari quella di un fratello agonizzante. Dopo, quando hai saputo quel che in tanti nostri paesi viene appena sussurrato, quasi con timidezza, paura e rassegnazione, è difficile fare finta di niente. I veleni del progresso, dello sviluppo, della crescita – o comunque si voglia chiamare quella cosa che ci spaventa e ci blocca, ma della quale non possiamo fare a meno, tutti – quei veleni, dicevamo, sono in mezzo a noi. Vivono e lottano con noi. Dentro di noi. Per farci fuori? Lentamente? Forse. Il fatto è che certi giorni, anche col sole che picchia forte, il cammino sembra buio e il ritmo di ognuno è quello di passi obbligati: nasci, produci, consuma e muori. In mezzo a tutta questa vera violenza del quotidiano, ogni tanto – abbastanza raramente, per la verità – incontri gente come Carmine, che non si è arreso, che ti spara una risata in faccia e, senza dire neanche chissà cosa, ti smonta in un solo attimo, specialmente se mostri di avere troppe granitiche sicurezze, spagnoleschi pennacchi, paure mascherate sotto una pelle sintetica di leone. Quell’espressione l’avevo già vista. È antichissima. Era raffigurata su certi vasi dai colonizzatori che arrivavano dal mare e su gusci di noce approdavano pieni di fiducia da queste parti. Un viavai intenso dall’antica Grecia molte centinaia di anni prima della nascita di Cristo. E poi, ancora tra i libri di storia dell’arte, più recentemente, lo stesso volto è spuntato, come sempre irridente. Un suggerimento subliminale, mi avevano mostrato una foto che ritrae Carmine con un curioso copricapo, come quello dei giullari di antiche corti, un arguto Bertoldo che non ci mollerà. Non così facilmente. È così. Dopo averlo conosciuto, in realtà, anche senza vederlo da vicino, il suo ghigno beffardo, nemico dei dentisti, ha la forza di riaffiorare spontaneamente. Una forza della natura, è un virus, un momento che si scatena, presente nella sua assenza materiale, comunque pronto a ridimensionare le inutili impennate d’orgoglio o i deliri d’onnipotenza che troppo spesso annebbiano i nostri neuroni. Un buon balsamo per non perdere completamente di vista se stessi, ma anche gli altri, nel grande labirinto in cui precipitiamo, il più delle volte senza paracadute, per la semplice ragione di esistere. Grazie Carmine e continua a stare alla larga dai cavadenti.

 Pasquale Doria

Caro Carmine Donnola, Come dire con parole ciò che di parole è fatto, se non con quelle stesse parole di cui è costituito. In una poesia di Emily Dickinson si legge:

Spiegare la bellezza significa intaccarla / e definire il fascino, avvilirlo / c’è un mare senza sillabe / di cui essi son segno. / La mia mente s’affanna a ricercare / quella parola; invano, ma ogni volta / la rapisce un’estatica certezza / di ricchezze segrete- di intime miniere.

E’ senza dubbio una grande impresa scrivere sulla poesia, considerando il fatto che essa è di per sé una scelta, la scelta di quelle parole, uniche, e non altre. Non c’è un’altra parola per dire ciò che la parola poetica ha già detto. Il rischio sarebbe quello di incantare il disincanto o viceversa disincantare l’incanto o “avvilire il fascino”, “intaccare la bellezza”.  Emily Dickinson lo dice nell’unico perfetto modo, e già io sto esagerando a volerlo dire con parole diverse ,che necessariamente tacciono quando si legge: “ La mia mente s’affanna a ricercare “quella parola”. Esatto. “Quella parola”. Dice anche “invano” sì, ma sappiamo bene tutti che non è così. La stessa poetessa lo sa, visto che seppur invano la sua mente mai si stanca di essere ogni volta rapita da “un’estatica certezza di ricchezze segrete- di intime miniere”. Ecco, la poesia è un affanno. La ricerca di “ quella parola”, che, se toccata, sa edificare mondi e muovere macigni con un fiato, come a spostare con un respiro l’Himalaya. E la parola è un respiro. Non serve distinguere ciò che è poesia da ciò che non lo è, perchè la poesia si dice da sé.

Giuseppe Di Taranto